Kunst muss weh tun...

...Das unterscheidet sie von Dekor. Kunst ist, wenn es mich packt. So habe ich das jedenfalls immer empfunden. Schon als ich als Jugendliche auf Klassenfahrt nach München in der Alten Pinakothek wie hypnotisiert vor Franz von Stucks Sünde stehenblieb. Das war so abgründig, das hatte Seele. Diese Frau! Diese Schlange! Dieses Haar! Diese Haut! Dieser Blick! Dieses Schwarz! Dieser üppge Goldrahmen! Muss ich anfassen! Darfst Du nicht, Idiotin, bist im Museum! Egal, ich muss! Wenn nicht die bleiche Haut der Frau, dann wenigstens den Rahmen. - Natürlich ging die Alarmanlage los, is klar. Aber ich hatte sie berührt. Das war das mindeste, schliesslich hatte sie mir bis in die Seele geblickt. Inzwischen bin ich bei der Kunstbetrachtung etwas disziplinierter. Aber der Impuls, es anzufassen, ist ganz oft noch da. Auch Musik fährt manchmal so in mich hinein. Nicht, weil der Beat hübsch beschwingt ist, nee, so simpel nicht. Wenn da Spannung ist, Leidenschaft. Das Erhabene! Oder Schmerz und Erlösungssehnsucht, wie sie in Musik Ausdruck ohnegleichen finden kann. Ja, und Bücher, Bücher sowieso, immer schon. Sprache krabbelt in meinen Kopf. Geistesnahrung. Sprache beruhigt. Oder ist Ventil. Spricht mir aus der Seele. Buchstaben sind eine Erfindung, für die ich wirklich dankbar bin. Rilke, Nietzsche, Handke, Bukowski - wie einsam würd ich mich fühlen, hätte ich Euch nicht irgendwann entdeckt.

Drum soll das hier auch stattfinden dürfen: Was ich lese, was ich höre, was ich schaue, was ich aufschnappe. Natürlich nur, wenns auch bewegt. - Ehrensache, jeden Scheiß tu ich Euch nicht an! Im Gegenzug bin ich dankbar für Input von Mitlesern. Aber bitte auch handverlesen.